Magma.

La ira que me surge una y otra vez a medida que transcurre el tiempo

contra personas distintas

pero siempre con ese gusto amargo, e hirviendo

es algo que no puedo controlar

me corroe los huesos

trepa por mi espalda como un líquido ardiente que lucha por salir

los viejos amigos se vuelven enemigos

los viejos enemigos, de pronto son los que me dan una mano

me pregunto durante cuánto tiempo podré mantener la montaña sellada, a pesar de la presión enorme,

sin dejar al magma salir.

Me pregunto si seré capaz de hacerlo una vez más.

Sé que en parte razón tengo, pero semejante ira no está justificada en absoluto.

En un mundo donde el mar está hecho de lágrimas de rabia, y el cielo es de un escarlata intenso,

me siento en un trono negro como el carbón y observo, como si fuese el rey o la reina de ese antro.